Miedo Blanco

Desde la protectora oscuridad que le brindaban sus párpados cerrados, era incapaz de ubicarse en alguna dimensión conocida; y, de haberlos abierto, tampoco hubiese encontrado punto de referencia alguno en la inmensa blancura de la nada en la que flotaba.

Blanco.

Silencio.

Nada.

Un silencio muerto, de los que no se escuchan; de los que hacen cuestionarse la utilidad de las orejas. Del mismo modo que se cuestionaba, si, al despertar de la oscuridad, su cuerpo seguiría allí o no…si su vida se cortaría en el mismo momento de abrir los ojos; colapsada por lo extraño.

Y los abrió. Y la nada era tan grande que se sintió observado desde mil puntos diferentes, incluso sus propios ojos lo miraban como si fuesen de otro; y era tan silenciosa que su grito de incomprensión murió ahogado antes de nacer.

Blanco.

Silencio.

Y la nada fue atravesada por una cuchilla que abría, lentamente, una raja por la que entraron nubes de humo gris tintando a su paso, la nada, de sangre sucia. Y a medida que el blanco cedía ante la cuchilla, cedía también su blancura y se tornaba en un amarillo enfermo.

El pequeño ente flotante empequeñeció, no menguaciantemente, sino como las cosas normales que menguan, y cayó al fondo, aturdido y desorientado. Desde su posición, podía ver como los charcos de sangre eran cada vez más grandes debido al incesante gotear de las nubes de humo. Nubes, a través de las que pudo ver cómo un gigantesco dedo acusador lo señalaba, firmemente.

-¡Tú!