Hipnosis

Manolo acudió a una sesión de psicoanálisis porque necesitaba entenderse con el mundo y para eso antes necesitaba entenderse a sí mismo. La psicoanalista a la que acudió Manolo era una eminencia local afamada por recurrir a la hipnosis. Lucía, la psicoanalista era consciente que no siempre era estrictamente necesario hipnotizar al paciente, pero la hipnosis tiene un toque mágico que a los pacientes les encantaba al sentirse parte de la magia, y a ella, a Lucía la ayudaba a hacerse con una posición más sólida en el mercado.

Manolo se acomodó en un diván y tal como Lucía le solicitó siguió con su mirada el péndulo que la terapeuta hacía oscilar ante su rostro. Entró en un estado de ensoñación lentamente, arrullado por la voz tranquila de Lucía y por el oscilar del péndulo. Estaba entrando en hipnosis cuando se apercibió de que algo le pasaba a Lucía: había soltado el péndulo, se agarraba el corazón y emitía un suave quejido. Lucía estaba teniendo un ataque al corazón y Manolo estaba hipnotizado.

eManolo estaba sometido a la voluntad de un muerto, que nada tenía que decir. Lucía no emitía señales, Manolo, en su letargo tampoco recibía nada. Quizás, pensaba Manolo sin pensar, intuyendo sin intuir, dejarse estar solucionaría la situación, pero era el último cliente de un viernes a última hora y tardarían en encontrarlo.

De repente, un chispazo iluminó el inconsciente de Manolo. La chispa se convirtió en un túnel luminoso por el que caminaba una figura, a la que identificó como Lucía. La sombra de Lucía caminaba y hacía oscilar un péndulo metálico. El incorpóreo Manolo siguió a la figura de la terapeuta, en silencio, hasta desembocar en la luz y volver en sí. Justo en el momento en el que la policía entraba en la consulta y lo detenían por asesinato.

Manolo se entendió a sí mismo y al mundo durante su detención preventiva, pues tuvo mucho tiempo para pensar: el mundo es caprichoso y la mano amiga puede fallar. El caminar, con los ojos bien abiertos, y evitando magias salvadoras pues no existen. Al menos, estaba seguro de que no podría volver a resucitar.

La doctora de dragones

La salud de un dragón no se puede medir por el tamaño del dragón. Es una obviedad que quiero aclarar antes de seguir y que alguien levante la mano y pregunte “¿Cómo va a estar enfermo un dragón, con lo grande que es?”. Cualquier ser vivo, cualquier animal, sea humano o dragón, puede enfermar. A nadie se le ocurre preguntar si puede enfermar un árbol, un cocodrilo o un gorila. Es evidente que sí: a los parásitos y microbios les da igual atacar a una planta que a un dragón y el azar no entiende de tamaños.

Si a lo dicho, añadimos que el dragón es un animal sumamente inteligente, enseguida comprenderemos que también está expuesto, más que nadie, a desordenes psicológicos. De hecho, la imagen del dragón tumbado sobre una montaña de oro es la de un dragón enfermo.

Dicho esto, me presento.  Soy Palmira Draculia, doctora de dragones. El término “veterinaria” lo reservo para animales más bobos que estos a los que trato.

Hoy quiero hablarles de un paciente en particular. Dejaré su nombre de lado para salvaguardar su anonimato, pero para referirnos a él, entre nosotros, le llamaremos Quetzal. Quetzal se presentó en mi consulta, en la cima de la montaña −consulto allá arriba para que las visitas de estos enormes animales no interfieran en el día a día del pueblo− manifestando que a pesar de saberse magnífico en todas las cualidades deseables en un dragón sufría por no sentirse querido. Y menos querido se sentía cuanto más se esforzaba. Si le daba por comer un rebaño de ovejas, sus vecinos dragones le reprochaban su dieta descuidada, si seguía una dieta vegana, le decían que no es propio de dragones; si quemaba un ejército lo tachaban de violento, pero si se dejaba robar una moneda de la montaña lo etiquetaban de pusilánime.

Todo esto Quetzal trataba de suplirlo haciendo gala de sus aventuras. Las contaba siempre que podía, centrándose mucho en los detalles, censurando mucho las aventuras de los demás, y marchándose entre llamaradas cuando las historias ajenas superaban a las suyas.

A Quetzal tuve que tratarlo con mucha paciencia. Sin contar historias mías o ajenas que pudieran hacerlo enfadar, y con la habilidad suficiente de encontrar las palabras necesarias para hacerle ver que posiblemente padecía de cierto complejo de inferioridad y que estaba necesitado de la aprobación ajena. La terapia tuvo como objetivo fortalecer su ego y así hacerlo menos dependiente de las opiniones de otros dragones.

A día de hoy, Quetzal come y quema lo que quiere. Cuenta sus aventuras a quien las quiere oír, y churrusca al que le cuenta una historia mejor que la suya.

Mejora, pero sigue en terapia.

Regreso...en unos días

Como anticipa el título de esta entrada, en unos días estaré de vuelta, con más relatos bajo el brazo.

De este fin de semana, no pasa.

¡Hasta entonces!

La saga de Metalonia (capítulo 2, reescrito)

El capítulo 2 de la saga de Metalonia, reescrito. Me gusta más así, espero que coincidáis conmigo con el resultado:

Arrabio parece humano, pero no lo es. De hecho, su parecido con los humanos evidencia su diferencia: su morfología es la de un monigote que representa a un humano. Además de su aspecto de monigote de semáforo, hay otros dos detalles a destacar: es de hierro y no alcanza los treinta centímetros de estatura.

Arrabio es relativamente afortunado en la vida. Le toca servir a uno de los seis sabios. Al responsable de la Ciencia. Como tantos otros, Arrabio trabaja para él en el servicio meteorológico.

Arrabio pasa el día frente a una pantalla en la que se vuelcan temperaturas, vientos y fenómenos atmosféricos varios. El sabio plateado está preocupado por las consecuencias que se podrían derivar de un desorden atmosférico y ha encargado al servicio meteorológico investigar como provocar y frenar tormentas. A Arrabio le ha tocado investigar cómo provocar el trueno, pero, aunque tiene claras sus causas, no es capaz de reunirlas para que surja la chispa primigenia.

Arrabio tiene un amigo en el departamento de Historia. Se llama Escandio y está especializado en historia de la magia. No es un departamento muy popular, ya que nadie reconoce la existencia de la magia, pero no siempre fue así y la documentación que custodia Escandio lo demuestra. Para Arrabio, recurrir a Escandio supone reconocer su desesperación, pero sus conocimientos pueden ser de ayuda.

− ¿Conjuros para invocar truenos? No hay ninguno que yo conozca, pero miremos el archivo.

Con su metálico corazón en un puño, Arrabio acompaña a Escandio por la biblioteca. Hay multitud de pasillos llenos de estanterías repletas de libros hasta el techo. Sólo al fondo, tras una puerta, aparece la sección de historia de la magia. Escandio, con la llave que le cuelga sobre el pecho, abre la puerta.

Los tomos de las Leyendas de Metalonia son el núcleo central de la sección mágica y en ellas centran la búsqueda. Cualquier precedente en la invocación a los truenos podría ser de utilidad. Arrabio y Escandio revisan tomo a tomo…y no sólo localizan un precedente en su afán de invocar al rayo, sino que se da fe haberlo conseguido: el antiguo brujo Titanio invocó al trueno y dejó escrito cómo hacerlo, pero, que se sepa, nadie más quiso o supo seguir sus pasos.

Las instrucciones del brujo Titanio son claras: subir a una montaña cuya cima esté coronada por un único árbol, un único avellano, y tras abrazarlo durante toda la noche y susurrarle el deseo de que haga descender el relámpago y estallar el trueno, finalmente, con la primera luz de la mañana, pronunciar las palabras mágicas.

Arrabio conoce una montaña que cumple las condiciones que indica el libro. Se despide de Escandio con la promesa de ponerlo al tanto del resultado del conjuro y pone rumbo a la montaña. Es alta pero la corona. Vence al sueño y a sus recelos de susurrarle al árbol. Antes la vergüenza de que lo encuentren en esa postura durante la noche a la cólera del sabio gigante de plata.

Con la primera luz de la mañana pronuncia las palabras mágicas. Con cada palabra, un nuevo nubarrón aparece. Denso, negro. La noche parece cubrir la montaña, pero nada sucede.

Arrabio mira el cielo. No agita un puño en dirección al cielo, desafiante, por ser un gesto demasiado ridículo en un monigote metálico. Pero maldice una y otra vez. A Titanio y a su suerte. A esos nubarrones que oscurecen el cielo, pero de los que no brotan relámpagos.

Arrabio regresa a la ciudad, cabizbajo, meditando sobre lo sucedido. El conjuro había funcionado a medias. El relámpago no había caído pero los nubarrones eran innegables…quizá la próxima vez funcionase. Todavía triste, se propuso intentarlo una vez más. Una vez…y las que fueran necesarias. Esto pensaba Arrabio cuando de entre las nubes nació un relámpago que fue a dar a su redonda cabeza. La descarga lo hizo saltar por los aires y caer inconsciente.

Al despertar, hecho polvo, una sensación eléctrica recorría su cuerpo, un chisporroteo inusual. Como pudo, se levantó y renqueante continuó su camino a la ciudad.

Rumbo a casa, a descansar del susto.

Continuará.

La saga de Metalonia (2)

Aquí podrás leer el capítulo anterior: Capítulo 1

Arrabio parece humano, pero no lo es. De hecho, su parecido con los humanos evidencia su diferencia: su morfología es la de un monigote que representa a un humano. Además de que su aspecto es el de un monigote de semáforo, hay otros dos detalles a destacar: es de hierro y no alcanza los treinta centímetros de estatura.

Arrabio es relativamente afortunado en la vida. Le toca servir a uno de los seis sabios. El sabio de plata al que sirve es el responsable de la Ciencia, y Arrabio, como tantos otros, trabaja para él en el servicio meteorológico.

Arrabio pasa el día frente a una pantalla en la que se vuelcan temperaturas, vientos y fenómenos atmosféricos varios. El sabio plateado está preocupado por las consecuencias que se podrían derivar de un desorden atmosférico y ha encargado al servicio meteorológico investigar como provocar y frenar tormentas. A Arrabio le ha tocado investigar cómo provocar el trueno, pero no encuentra la manera.

En los archivos del servicio meteorológico no encuentra la solución y aunque la redonda cabeza de hierro de Arrabio tiene claras las causas del trueno, no es capaz reunirlas para que surja la chispa primigenia. Es por esto que Arrabio recurre a su colega Escandio, del servicio de Historia, con el objetivo de que le cuente si hay precedentes en su búsqueda. Y sí las hay, en un tomo de Las leyendas de Metalonia no sólo se narra que existieron precedentes, sino que se da fe de haberlo conseguido. El antiguo brujo Titanio invocó al trueno y dejó escrito cómo hacerlo pero, que se sepa, nadie más quiso o supo seguir sus pasos. Arrabio, por supuesto, necesita darlos.

Arrabio sale del departamento de Historia con Las leyendas de Metalonia bajo el brazo y la promesa de devolverle el tomo a Escandio. Las páginas son antiguas pero legibles. Las instrucciones del brujo Titanio son claras: subir a una montaña cuya cima esté coronada por un único árbol, un único avellano, y tras abrazarlo durante toda la noche y susurrarle el deseo de que haga descender el relámpago y estallar el trueno, finalmente, con la primera luz de la mañana, pronunciar las palabras mágicas.

Arrabio conoce una montaña que cumple las condiciones que indica el libro. Sigue a pies juntillas las instrucciones y corona la montaña, vence al sueño y a sus recelos de susurrarle al árbol. Prefiere la vergüenza de que lo encuentren en esa postura durante la noche que la cólera del gigante sabio de plata. Con la primera luz de la mañana Arrabio pronuncia las palabras mágicas.

El cielo se nubló en un instante y nada sucedió. Arrabio se apartó del avellano y bajó la montaña. Cuando ya se aproximaba a la ciudad, el relámpago cayó justo encima de la redonda cabeza metálica de Arrabio. Saltó por los aires y lo dejó inconsciente unos minutos.

Al despertar, hecho polvo, notó una sensación eléctrica que recorría su cuerpo, un chisporroteo inusual. Como pudo, se levantó y renqueante continuó su camino a la ciudad. Rumbo a casa, a descansar del mal trago.

Continuará.

La saga de Metalonia (1)

Los sabios de Metalonia hacen coincidir la aparición de la vida inteligente de su planeta con la llegada de un meteorito metálico. El meteorito, ahora sagrado, estaba compuesto por tres metales, y de cada uno de ellos evolucionó cada una de las tres razas que ahora pueblan Metalonia.

Dicen los mismos sabios que las proporciones del meteorito eran exactas. Un tercio de oro, otro tercio de plata y el tercio final, de hierro. Del tercio de oro evolucionaron los oligarcas que poseen la mayor parte del territorio, la industria y el comercio. Estos oligarcas son tres y de gran tamaño. Del tercio de plata nacieron los sabios. Son algo más pequeños que los oligarcas, pero aún así su tamaño es considerable. Son seis y se ocupan de la arquitectura, la escultura, la pintura, la música, la ciencia y la historia. La plebe ha nacido del hierro. Son muchos y pequeños. No se sabe cuántos son porque nadie ha tratado de hacer un conteo, y sus ocupaciones son tan diversas que la forma más sencilla de describirlas a modo general es diciendo que se ocupan de servir. A los oligarcas y a los sabios.

En Metalonia reina la paz. Una paz, no armoniosa, pero sí muy ordenada. La plebe está mohína de tanto servir, pero saben que ese es el destino que les asigna el muy democrático consejo político: oro, plata y hierro deciden. Todos los ciudadanos, sea cual sea su raza, están invitados a asistir y a votar. Los tres oligarcas votan contra la plebe, al igual que los sabios. La plebe, en cambio, tiene tan disperso su voto que unas veces apoya al oro, otras a la plata −al fin y al cabo depende de ellos−, y las veces que se apoya a sí misma no lo hace con la unanimidad necesaria para ser respetada.

Continuará.

Reordenación de ideas

Hace unas cuantas entradas comentaba varios de los objetivos a corto y medio de plazo de este blog:

1. Volver a la frencuencia semanal de publicaciones
2. Terminar la serie de relatos de la princesa Bernalda
3. Terminar la serie de relatos de los desertores
4. Terminar la serie de relatos del epistolario secreto
5. Hacer un recopilatorio de relatos

¿Cómo están estos objetivos?

Esa entrada la publiqué a finales de Abril, con lo cual, el tiempo a tener en cuenta es breve y no muy significativo, pero en un sentido u otro ya se comienza a ver cómo avanzan. Y quiero reordenadar ideas:

1. La frencuencia semanal de publicaciones: ha dejado de cumplirse desde hace 3 semanas y el motivo son los puntos 3 y 4.
2. La serie de relatos la princesa Bernalda: al ser relatos independientes podría haberla dejado en cualquier punto, pero mi pretensión era llegar a los 10 relatos de esta serie y he llegado (tengo 2 no publicados en el blog) con lo cual, objetivo cumplido. 
3. La serie de relatos de los desertores: he hecho un esbozo de guión de cómo continuar la historia, pero cuando pienso en rematarlo me entra la desidia. Empiezo a sospechar que en el fondo, no quiero continuar la historia, así que posiblemente la deje a remojo más tiempo.
4. La serie de relatos del epistolario secreto: tengo en mente alguna idea suelta que podría aprovechar para algún capítulo, pero no daría cuerpo a una historia larga. Tampoco tengo el guión y, cuando pienso en ponerme con él, tampoco me motiva lo suficiente.
5. Recopilatorio de relatos: tenía pensando ponerme con él acabar las series de los desertores y el epistolario secreto, así que os podéis imaginar cómo está.

¿Toca reformulación de objetivos?

Creo que sí. No descarto continuar esas 2 series que están en pause pero para evitar dejar también el blog parado, retomaré las series temáticas, como la de los pecados. Así que para la próxima entrada, os encontraréis una pequeña desviación sobre el plan original.

¡Hasta la semana que viene!

Las aventuras del principe desencantado (8ª parte)

Pincha aquí para leer los capítulos anteriores (todos ellos independientes)

En la cabeza de la princesa Bernalda anidan las historias que cantan los juglares. Otras nacen en su real cabeza. Tiene en su habitación todo lo que necesita para moldear historias: pergamino, pluma, tinta. La imaginación siempre la acompaña y le basta con mirar a través de la ventana para empezar a escribir:

La princesa Bernalda, recién prometida con un futuro rey rico y bondadoso, abandonó sus aposentos y se dirigió al jardín irradiando amor. El sol, en lo alto, la abrazaba y le auguraba un feliz matrimonio; bajo el cielo, la naturaleza en su conjunto le susurraba su enhorabuena.

Bernalda se acercó a la orilla del estanque. Unos pececillos nadaban quedamente. Un sapo la miraba con felicidad. Bernalda removió el agua con la mano, provocando unas tranquilas ondas. Desvanecidas las ondas, se formó la imagen de Gundar, su prometido, que allá lejos, en su castillo, escribía apasionadamente sobre un pergamino:

“En la cabeza de la princesa Bernalda anidan las historias que cantan los juglares. Otras nacen en su real cabeza. Tiene en su habitación todo lo que necesita para moldear historias: pergamino, pluma, tinta. La imaginación siempre la acompaña y le basta con mirar a través de la ventana para empezar a escribir.”

Las aventuras del príncipe desencantado (7ª parte)

Pincha aquí para leer los capítulos anteriores (todos independientes)

La princesa Bernalda, recién comprometida con la igualdad de oportunidades, convenció a la familia real para elegir a su marido a través de un examen de oposición.  

No una oposición tradicional, en la que los méritos a valorar fueran la riqueza, posesiones y habilidades militares, sino una oposición abierta, accesible a cualquier siervo y noble del reino con conocimientos profundos de la realidad social y geográfica, habilidad para el mando, algo de idiomas y buen corazón.

El aprobado se llamaba Manilán y era barbero. Conocía el país de un extremo al otro ya que su profesión lo obligaba a viajar, conocía a la gente y sus idiomas y allá adonde fuera era querido por todos. Cumplía todos los requisitos y además sabía escribir y las operaciones matemáticas básicas.

Casados Bernalda y Manilán, fueron el comienzo de la monarquía por oposición. Más inclusiva que la anterior, más abierta a la evolución. Tan abierta a la evolución que Bernalda dimitió como reina para poder presentarse a las reales oposiciones para legitimar su posición como funcionaria. 

Las aventuras del príncipe desencantado (6ª parte)

Y aquí están las aventuras anteriores de esta serie, que más bien debería llamarse La princesa Bernalda: leer capítulos anteriores (todos ellos independientes)

La princesa Bernalda, recién prometida con un futuro rey rico y feo, abandonó sus aposentos y se dirigió al jardín a llorar sus penas. No quería pasar a la historia como “la reina Bernalda, esposa de Gundar, el feo”. Ni creía que su próximo reinado fuera a ser tranquilo:

Las barrigas de los aldeanos estaban más menguadas que de costumbre, sus miradas, antes dóciles eran ahora duras. Y duros eran los castigos que recibían, pero ni con esas, decía el rey, se sometían de buen grado. Sin oposición, es cierto, pero con disgusto y con gritos de “¡democracia, democracia!”.

A la princesa Bernalda poco le contaban, pero percibía un ambiente de inquietud en palacio que sólo se calmaba, al menos superficialmente, al mencionar las riquezas de Gundar y las posibilidades de aplicarlas para meter en cintura a esos mal encarados. La amenazadora “democracia” causaba pavor. La democracia, el gobierno del demonio. Gundar le desagradaba, pero un demonio reinante mucho más.

Necesitaba aire. Y que la luna o las estrellas, la suave brisa o el croar de las ranas, le susurrasen cómo evitar tan terrible futuro. Del cielo le vino la respuesta. Rápida, en llamas. No era una estrella fugaz, sino una flecha ardiendo que se clavó en la hierba. Se asomó entre las almenas, y vio a una multitud que se dirigía a la fortaleza con antorchas y clamando por la democracia. La boda con Gundar ya no era un problema…el demonio estaba allí dispuesto a gobernar.